• Tu le détestes?

    Tu le détestes? Tu le hais? Encore?

    "Plus maintenant", dit-elle à voix haute. Tu ne serais pas revenue si la rancoeur t'avait encore taraudée, si ta blessure avait encore saigné, la déception t'anéantissant, t'empoisonnant, comme dans ta jeunesse lorsque l'étude et le travail étaient devenus pour toi l'obsédant viatique de l'oubli. Alors oui, tu le haïssais. De toutes les fibres de ton être, de toutes les pensées et les sentiments qu'abritait ton corps. Tu avais souhaité pour lui malheurs, maladies, accidents. Dieu t'a entendu...ou plutôt le diable. N'est-ce pas assez que cette rupture d'anévrisme ait fait de lui un mort vivant? N'est-ce pas une douce vengeance qu'il soit depuis dix ans cloué sur un fauteuil roulant, sans marcher, sans parler et à la merci d'une infirmière pour manger, se coucher, s'habiller, se déshabiller, se couper les ongles, se raser, uriner, déféquer?

    "Non."

    Mario Vargas Llosa

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