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C'est ce malaise de penser une chose et d'en faire chaque jour une autre la contradisant, qui nous pousse, toujours dans le secret de notre esprit, à nous convaincre que tant que nous vivrons, nous serons condamnés à cet horrible malaise et ce dégoût de nous-même, à nous mentir à chaque instant et à tromper tout le monde, à être deux en un, un mensonge public et une vérité privée interdite d'expression.
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Partout où le regard se pose, Paris cache un mystère. Les gens marchent le visage couvert d'un masque, les portails ne s'ouvrent pas, les ruelles nous mènes on ne sait où, des murs se dressent devant nos pas, quelqu'un va émerger des souterrains. Tout nous attire plus loin: toute apparence s'ouvre sur un abîme. Nous avons parfois l'impression que Paris est un océan: où que nous jetions la sonde, nous ne toucherons jamais le fond; il y aura toujours un lieu vierge, un antre inconnu, des fleurs, des perles, des monstres, une chose quelconque oubliée des scaphandriers. Balzac cherche à percer ce mystère: il dilate son œil à l'extrême; vorace, acéré, celui-ci vibre, scintille, possède les objets qu'il rencontre; son regard se tend jusqu'à recueillir la force visionnaire qui habite dans chaque recoin de la terre. Avec cet œil insatiable, Balzac se promène à travers la ville comme s'il n'était qu'un voyageur distrait, et pénètre de plus en plus profondément dans le corps gigantesque qui gît à ses pieds. Il plonge des yeux écarquillés dans les fissures restées ouvertes, les vides qui laissent entrevoir au moins une ombre du grand mystère. Il partage les passions de l'espion, les passions du voleur, les passions du policier, celles du juge, du joueur, du chasseur: toutes les passions du romancier moderne.
Pietro Citati *
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"On demande pourquoi le même homme qui aura vu d'un oeil sec les événements les plus atroces, qui même aura commis des crimes de sang-froid, pleurera, au théâtre, à la représentation de ces événements et de ces crimes"
On compare parfois la cruauté de l’homme à celle des fauves, c’est faire injure à ces derniers.
Fiodor Dostoïevski -
"La vérité est ce qui brûle. La vérité est moins dans la parole que dans les yeux, les mains et le silence. La vérité, ce sont des yeux qui brûlent en silence."
"L'oeil appartient à l'âme plus qu'aucun autre organe ; il semble y toucher et participer à tous ses mouvements, il en exprime les passions les plus vives et les émotions les plus tumultueuses comme les mouvements les plus doux et les sentiments les plus délicats" -
Appeler les femmes « le sexe faible » est une diffamation; c'est l'injustice de l'homme envers la femme. Si la non-violence est la loi de l'humanité, l'avenir appartient aux femmes.
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