• Le vieil album...

     

    Le vieil album moisi avec son papier décoloré et fragile semblait exhaler une odeur de caveau, exhumant un par un ces visages morts au regard vague et sans amour dans un monde en mouvement, masques d'incertitude devant l'oeil froid de l'appareil ou de réticence devant cette immortalité de Celluloïd ou visages qui vacillent simplement dans le gâtisme avec la vertigineuse vélocité du temps. Vieille parentèle en quenouille expectorée du vortex, menue et fêlée et maclée et un peu redondante. Les paysages, vieilles toiles de fond, redondants eux aussi, revenant inchangés comme s'ils émanaient d'un autre monde que les stériles pèlerins échoués contre eux. Peine aveugle dans l'assouplissement de la terre rejetée l'espace d'un clin d'oeil entre le devenir et l'accompli. Je suis, je suis. Un artefact issu de générations antérieures.

    "Suttree"  Cormac McCarthy *

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